Je veux bien vous croire est construit en 3 actes bien distincts, aussi bien dans leur forme dramaturgique qu’esthétique. Cette structure pourrait quasiment être transposée en termes cinématographiques.
Le 1er acte, extrêmement découpé, presque de l’ordre du zapping, présente une série de numéros très courts émargeant du monde du divertissement. Alors que la scène était en train d’être démontée, un groupe de danseurs, comme contraints, tente dans un premier temps de récupérer la situation, de fabriquer encore une fois de la distraction, pour finalement y renoncer.
Comme c’est souvent le cas au cirque et au music-hall, nombre des ces Numéros évoquent la disparition, la violence, la mort, une force extérieure… autant d’éléments de notre fascination de l’obscur. Ainsi, la canne du music-hall devient outil de violence, les mouvements de la cible vivante du lanceur de couteau esquivent la menace, les claquettes résonnent comme des imprécations,… Au final, les objets/signes du divertissement se suffsent à eux-mêmes, s’automatisent.
Le 2ème acte, sorte de long plan-séquence, est le plus narratif. On y suit le parcours d’un personnage, figure du chorégraphe. Il vient, à la fois naïf et roublard, défendre la suprématie de la vérité du vécu sur la fabrication du merveilleux. Au coeur de ce discours sur l’autofiction, il se laisse paradoxalement envahir par une musique émotive, par le lyrisme et la nostalgie qui vont de pair. Faisant de sa naïveté un vecteur de danger pour les autres, il provoque une catastrophe en chaîne sans fin.
Le 3ème acte, série de longs plans, déréalise la situation. Le groupe de danseurs s’est ici « automatisé », réduit à une ressemblance iconique du divertissement. Leurs propres corps semblent ne plus leur appartenir, et même cet exutoire possible que sont les saluts ne leur permet pas une libération. Commencé comme un mauvais rêve, ce 3ème acte finit de la même manière et débouche sur un monde plus onirique et inquiétant.

Je veux bien vous croire, ou la magie des «petits riens»
Le décor est celui des lendemains de fête: une boule à facettes qui se balance mollement au côté d’un projecteur éjecté du plafond, des guirlandes lumineuses déchiquetées et des serpentins qui traînent sur le sol. Ne reste de l’illusion qu’un énorme lapin blanc qui, après avoir avalé tout ce qu’il pouvait des restes des réjouissances, les régurgite, étouffé par tant d’artifices. Récupérés par cinq danseurs – quatre hommes, une femme – les objets redeviennent les instruments de la fabrication de l’oubli. Un tour de magie par ci, un pas de danse par là, un numéro par ci, un slow par là et la fête recommence son éternel tourbillon… avant de s’éteindre à nouveau. S’avance alors un homme seul (Philippe Saire), vêtu d’un éblouissant costume blanc. Portant sa table et son siège comme s’il portait sa croix, il s’y installe avant de balayer le leurre des traits de sa propre vérité. Puis, s’élançant dans un solo touchant de grâce, il rappelle que, sous le masque, la beauté est souvent plus intense.
Corinne Jaquiéry,24 Heures (CH), 21 novembre 2010

Philippe Saire et le lapin blanc
Ah la comédie musicale, le music hall, les clowns et les claquettes! Dans sa trilogie sur la distraction, Philippe Saire porte un regard ambigu sur le divertissement, cet art réglé comme du papier musique et gratifiant. D’un côté, il en souligne la beauté, le glamour. On se souvient du charme ravageur d’Anne Delahaye dans Est-ce que je peux me permettre d’attirer votre attention sur la brièveté de la vie? La blondeur réhabilitée dans une robe rouge pailletée. Et si la légèreté était sous-estimée?, se questionnait-on en sortant. Sauf que déjà dans cette création, les numéros – de voltige, de magie, de danse, etc – tournaient court, déjà la machine à rêver se grippait. Et la menace n’a fait qu’enfler. Dans Il faut que je m’absente(2008), les artistes étaient bâillonnés et enlevés en pleine représentation. C’était rapt sur rapt on Broadway. Et le lapin blanc y laissait sa santé. Dans Je veux bien vous croire, on se situe après naufrage. Les projecteurs qui pendent au bout de leur fil, les morceaux de décor appuyés contre les murs, témoignent d’un cataclysme récent. Un lapin blanc très grand (Philippe Saire) mange des bouts de tissus brillants, mais il abuse et vomit le tout sur le plateau. Bravement, la troupe de jeunes danseurs, une fille, quatre garçons, essaie de redresser la barre. Pas gagné: nez rouge de travers, claquettes hésitantes, tours de magie maladroits, c’est, pendant une demi-heure et dans un univers son et lumières haché, une succession de tentatives aussitôt avortées. Et puis, changement de ton, Philippe Saire, en costume blanc, raconte ses blessures d’enfants. Ses cicatrices. Et il danse sur Cucurrucucu Paloma, plusieurs fois, comme un adolescent. Brève parenthèse solaire avant le retour du lapin géant. L’animal avance menaçant et, dans un effet clair-obscur, avale les danseurs. La disparition du danseur? Cette fois, c’est la fin irréversible du divertissement.
Marie-Pierre Genecand, Le Temps (CH), 11 décembre 2010